Klaget ihr Dichter nicht,
Daß unter feindlicher Sonne das Wachstum dorre,
Daß von rohem Hammer der Tempel sank!
Blieb euch die Kraft nicht,
Mit scharfem Wort, was ihr verachtet, zu treffen?
Und Fels und Wolken und Rausch der Götter?
Der Dichter spotte des hinkenden Stoffes,
Denn er bracht nur das bauende Wort
Und aus dem Marke der Stimme wächst
Von Quadern, Säulen, Gewölben
Der Dom!