Sie rennen alle hinterher,
nach der gepfiffen hölzern Pfeife,
es werden täglich immer mehr,
im Strudel einer Endlosschleife.

Im gleichen Schritt ein wirrer Tanz,
so wird gefolgt dem andern Wille,
es folgt die traurige Bilanz,
ein Volk stirbt aus in naher Stille.

Die Flötenspieler es gern mögen,
wenn wird gefolgt und Ihnen winken,
nach außen hin in Volkes Bögen,
bis Folgenden im Fluss ertrinken.

Doch Jeder der Freiheit erkennt,
findet seinen eigen Weg,
keine Musik als Instrument,
und doch als Volk zusammen steht!