Ihr Stiefel zürnt dem Staub,
ihr grollt dem morschen Laub,
vom ewigen Regen klamm,
habt ihr den Frühjahrsschlamm.
Euch tut die Kälte weh,
der Nagelköpfe blind.
Und dennoch tretet ihr,
viel Straßen betet ihr,
und dennoch schreitet ihr,
viel Landser weitet ihr,
liegt Tau und Blut im Feld,
ihr wandert um die Welt,
liegt Fremde auch voraus,
ihr wandert stets nach Haus!