Drei Reiter halten im Heidekraut.
Die Wolken jagen. Der Tag vergraut.
Ein alter Recke, weiß quillt ihm das Haar,
Erspäht vom Rappen die Türkenschar.
Rechts, auf dem Schimmel, krampft sein Sohn
Die Eisenfaust um den Schwertknauf schon,
Und der Enkel zur Linken, ein Milchgesicht,
Prüft seinen Pfeil: heut zittere nicht.
Weithin schweigt das düstere Land
Bis an die schwarze Wälderwand,
Wo ihre bangen Hütten stehn,
Und Weib und Kind und Schwester gehn.
Leis klirrt des Alten Eschenspeer,
Schiebt sich der Rappe hin und her,
Und über des Schimmels Sattelknauf
Zuckt hastig ein hungriger Schwertblitz auf.
Der Knabe hebt den Bogen sacht
Und brennt auf seine erste Schlacht!