Es ist das Leben dergestalt,
Dass von der Frucht der Eichen,
Die tausendfach im Eichenwald
Den saftgen Grund erreichen,
Ein Dutzend nur wird Eichgestalt,
Vielhundert müssen weichen
Und zu der Brüder Krafterhalt
Als Dung dereinst gereichen.

Wenn Leben nicht verdürb alljahr,
Wie könnt die dicke Erden
So wurzelträchtig, neufruchtbar
Und lebensspendend werden?
Die Erde ist ein Totenreich,
Aus Totem wächst das Leben.
Nur weil das Blühende wird bleich,
Besteht das Höchste: – Streben.

Nicht Wehmut drum der Opfergruft,
Doch Hoffnung jeder Wiege!
Es war nicht Bosheit, als man schuf
Die Pest, den Tod, die Kriege,
Denn stürzten alle in die Kluft
Bei steilem Himmelsstiege:
Von jedem Fallen hallt der Ruf:
Dass einer nur einst siege!