Du stehst als Herr vor deiner Felder Saaten
Und hegst dir züchtend Wald und edles Wild.
Du prägst als Staatsmann der Geschichte Daten,
Schaffst edle Kunst in Weise, Wort und Bild.
Du baust genial Maschinen und Motoren
Und meisterst Wirklichkeit und Theorie –
Nur hast du den Instinkt für dich verloren,
Den Samen deiner selbst bedenkst du nie.

Wo sind sie, die nach deines Todes Jahren
Die Saiten deiner Energie erneu`n,
Wo sind die Frauen, die dir Acker waren,
Für ebenbürt`ge Enkel Saat zu streue`n?
Gewiß, dein Hengst hat hundert gute Söhne,
Du bestens zwei, die bald ein Krieg dir nimmt.
So löscht dein Tod auch deines Blutes Töne,
Indes der Knechte Brut dein Reich bestimmt!