Der Nebel steigt, es fällt das Laub;
Schenk ein den Wein, den holden!
Wir wollen uns des Lebens freun,
Denn einst liegt's wie das Gold im Grab,
Und geht nicht mehr die alten.

Der Sommer war so lang und schön,
Vergaß ihn, wer da wollte;
Nun reißt sein letztes Blatt der Wind
Hinweg, und es verhüllet
Die Erde sich in Winterkleid,
Und träumt von Maienwonne.

So wird das Jahr nach Jahren gehn,
Und keines wird sich gleichen;
Was wir nun haben, laß uns freun!
Denn ach, mit jedem Morgen
Verlieren wir ein Stückchen Glück
Und kommen näher der Nacht.