Wie der Föhn sein fahles Licht
zaubert in die Helle
und der Glanz aus Wolken bricht
auf des Sturmes Welle! -
Wie der Tag vorüberjagt,
Flitter nur und Scheinen,
Sturm, der ächzt und stöhnt und klagt,
Abgestorbne weinen.
Junge Seelen blühen wach,
tasten ins Gelände;
einem neuen Frühling nach
greifen unsere Hände.