Deutsche Dichter & Denker

Wir tragen die Wende,
Kameraden der Zeit!
Daß sie sich vollende
stehn wir nun bereit!

In unserem Singen
erglüht heut die Welt.
Uns muß drum gelingen
die Tat, die uns hält!

Was wir beim Marschieren,
auf Fahrten erschaut:
Die Trommel laßt rühren!
Der Morgen nun graut.

Wir wissen heut alle:
Auf uns kommt es an!
Das Morsche, es falle:
Wir fangen neu an!

Weil du's so weit bringst, daß du Feinde hast,
Dann lob' ich dich, weil alle noch nicht gut sind.
Wenn du es auch verschweigst, doch schäme dich
Nicht, daß du Feinde hast – wer Feinde nicht
Ertragen kann, ist keines Freundes wert.
Dir müssen Feind sein: die die Knechtschaft wollen!
Dir müssen Feind sein: die die Wahrheit fürchten!
Dir müssen Feind sein: die das Recht verdrehen!
Dir müssen Feind sein: die von Ehre weichen!
Dir müssen Feind sein: die nicht Freunde haben,
Nur Mitgenossen ihrer irren Frevel,
Dir müssen Feind sein: die nicht Feinde haben,
Weil – um für sich Verzeihung zu gewinnen,
Die Welt zu leicht verzeiht. Dir müssen Feind sein:
Für welche du nicht Freund bist. Stark ertrage
Der Schlechten Feindschaft! Sie ist schwach und nichtig.
Und stehst du da als reiner warmer Strahl
Des Himmelsfeuers, dann erwärmst du
Die Guten, und sie schließen sich an dich!

Land, Land mit dem harten Gesicht deiner Berge,
du Vaterland.
Ernst ist dein Antlitz,
prüfend siehst du uns an
mit nackten Wänden, drohendem Schatten und hellem Grat.
Nah sind die weißen Gipfel
und rufen, rufen, rufen uns auf —
du Vaterland.

Land, Land mit dem alten Lied deiner Wälder,
du Mutterland.
Gütig rauscht deine Weise,
heimlich strömen ins Ohr
der Buchen und Tannen Gesänge, der Eichen Lied,
das Lied unsrer Fichten
und rufen, rufen, rufen uns auf —
du Mutterland.

Land, Land mit den fröhlichen Augen der Seen,
du Kinderland.
Träume verklären die Stirne,
lächelnd hebst du den Blick,
hurtig sind deine Quellen, flink springt der Bach
nach den Wiesen und singt in der Sonne.
Wir schweigen, verhalten den Atem und horchen auf,
du Kinderland.

Land, Land mit den klopfenden Adern der Ströme,
der Söhne Land.
Brausend wandern die Wasser,
wie leuchtende Fahnen fliegen sie weit
zwischen Brücken und Städten und Äckern,
stürmen ins Meer
und rufen, rufen die Herzen ins Feld,
du Deutschland!

Joachim Hans von Zieten,
Husarengeneral,
Dem Feind die Stirne bieten
Er tat's wohl hundertmal;
Sie haben's all' erfahren,
Wie er die Pelze wusch
Mit seinen Leibhusaren,
Der Zieten aus dem Busch.

Hei, wie den Feind sie bläuten
Bei Hennersdorf und Prag,
Bei Liegnitz und bei Leuthen
Und weiter, Schlag auf Schlag;
Bei Torgau, Tag der Ehre,
Ritt selbst der Fritz nach Haus,
Doch Zieten sprach: Ich kehre
Erst noch mein Schlachtfeld aus."

Sie stritten nie alleine,
Der Zieten und der Fritz ,
Der Donner war der eine,
Der andere war der Blitz.
Es wies sich keiner träge,
Drum schlug's auch immer ein,
Ob warm', ob kalte Schläge,
Sie pflegten gut zu sein. -

Der Friede war geschlossen,
Doch Krieges Lust und Qual
Die alten Schlachtgenossen
Durchlebten's noch einmal.
Wie Marschall Daun gezaudert,
Und Fritz und Zieten nie,
Es ward jetzt durchgeplaudert
Bei Tisch in Sanssouci.

Einst mocht' es ihm nicht schmecken,
Und sieh, der Zieten schlief.
Ein Höfling wollt' ihn wecken,
Der König aber rief:
"Laßt schlafen mir den Alten,
Er hat in mancher Nacht
Für uns sich wach gehalten,
Der hat genug gewacht!" -

Und als die Zeit erfüllet
Des alten Helden war,
Lag einst, schlicht eingehüllet,
Hans Zieten, der Husar.
Wie selber er genommen
Die Feinde stets im Husch,
So war der Tod gekommen,
Wie Zieten aus dem Busch.

O diese Tage, diese Riesentage,
Da vor der Grösse des Schreitens der Atem stockt im Mund!-
Aufsteht von der Erde die uralt dunkle Sage,
Die Schatten der Vorwelt schreiten wieder um`s Erdenrund.

Schreiten einher die Recken in unaufhaltsamen Zuge,
Von ihren Taten Grösse nebelhoch gereckt.
Hinter ihnen ersticken die Flammen in schwarzem Betruge,
Die nach ihnen gierig die Neidzungen geleckt.

Sie schreiten wie aus der Nacht. O sieh, es funkelt verborgen
Von ihrer Waffen Licht! Silberne Winde wehn!
Du siehst die blutrote Welt wie ein dämmerndes Tor aufgehn:
Siehe, die deutschen Recken, wie schreiten sie licht in den Morgen!

Ihre Tarnung ist perfekt!
Viel zu gut, daß du es merkst!
Sie werden immer zu dir stehn –
doch merk dir es sind Feinde, bezahlt vom System!
Es sind Spione bezahlt vom System!

Sie sind immer mit dabei!
Beim Trinken und Parolen schrein!
Sie bringen deinen Hass in Fahrt –
doch es sind Provokateure und sie dienen nur dem Staat!
Provokateure und sie dienen nur dem Staat!

Doch zu spät ist es noch nicht!
Sieh dir selber ins Gesicht!
Geh dem Staat nicht auf den Leim –
denn wenn wir gewinnen wollen, müssen wir nur schlauer sein!
Um zu gewinnen, müssen wir nur schlauer sein!
Schlauer sein! Vernünftig sein!

Es sind Feinde unter uns!
Es sind Spitzel unter uns!

Was ist das schönste Spiel von all den vielen?
--- Mutter spielen.
Was ist der höchste Mädchenwunsch auf Erden?
--- Mutter werden.
Was ist das höchste Glück so einst wie heute?
--- Mutterfreude.
Was ist der tiefste Schmerz, der sich lässt wähnen?
--- Muttertränen.
Was ist der beste Trost, des Leides Ende?
--- Mutterhände.
Was ist die höchste Pflicht, die nie soll wanken?
--- Mutter danken!

Und dennoch bleibst du Strom der Heimat
Wie einst kommst du auch heut heraufgezogen
mit grauen Fluten von der Heimat her.
Wir sehn dich heut als Grenze uns'res Hoffens,
und brennend Sehnsucht macht das Herz uns schwer.

Du kommst von Osten, sahest uns're Wälder,
die Städte, die des Krieges Wut zerstört,
bringst mit die alten Lieder uns'rer Heimat,
die in der Fremde wir nicht mehr gehört.

Einst saßen wir an deinem grünen Ufer,
und Sommer war's und Friede rings im Land.
Träg flossen deine warmen, grauen Wogen,
und weich umgab uns deines Bettes Sand.

Wir standen auf der breitgespannten Brücke
und blickten in den Abend tief hinein.
Und drüben auf des Domes heil'ger Insel
drang aus den Fenstern schwacher Kerzenschein.

Dort war der Dom, der steil gen Himmel ragte,
am Sonntag voll von Lied und Orgelton.
Und langsam säumte deine Uferwege
Der sonntagsfreud'gen Menschen breiter Strom.

Im Herbst, da trugen deine kalten Wellen
mit sich der gold'nen Blätter farb'ge Pracht.
Still wurde es in Schlesiens Oderwäldern,
und Fröste kündeten die Winternacht.

Ich blicke nach den frostig-klaren Sternen
und weiß, sie strahlen auch im Heimatland.
Wenn auch die Fremden heute grad dort wohnen,
so bindet uns doch ein viel stärk'res Band.

Auch heute seh ich auf dir Blätter treiben,
auf deinen Fluten, breiter Oderfluß,
da uns das Land, wo wir einst glücklich waren,
von nun an weit und weltenfern sein muß.

Und dennoch bleibst du Strom der Heimat,
der Strom der Heimat immerdar,
wenn wir auch heut nur der Erinn'rung leben,
Erinnerung an eine Zeit, die war!

Sehnend denk’ ich Eurer stillen Hütten,
Wo die Unschuld immer lächelnd wohnt;
Wo die Einfalt väterlicher Sitten
Reines Blut und muntres Alter lohnt.

Thränen rinnen, denk’ ich Eurer Höhen,
Eurer tiefen Thäler frisch umkränzt;
Eurer Eisgefilde, Eurer Seen,
Sanft vom Aetherhimmel überglänzt;

Und der Wiesenplane, wo im Weiden
Unter Kindern Ziegenherden geh’n,
Und der Kindheit zephyrgleiche Freuden
Mit den Blütenflocken mich umwehn:

Wo des Felsstrom’s nächtlich wildes Rauschen,
Das der Abhang schwindelnd überblickt,
Stumm der Hirt und seine Braut belauschen,
Tief im Anschau’n seiner Kraft entzückt;

Wo des Knaben braune Pfirsigwange
Glänzend schwarzes Lockenhaar umwallt,
Und aus voller Brust im Lenzgesange
Kraftgefühl und Freiheitssinn erschallt;

Wo Natur und Menschheit still vereinet,
Hand in Hand, auf Himmelshöhen geh’n;
Wo kein Auge bittre Thränen weinet,
Frohe Blicke nur zum Himmel seh’n!

Lasset im Winde die Fahnen weh'n,
Ihr lieben Kameraden!
Alle müssen zur Fahne steh'n,
Wenn wir zu Felde traben.
Vorwärts den Schritt und vorwärts den Blick,
Für uns gibt's nimmermehr ein Zurück!
Also ruft die neue Zeit:
Kameraden seid bereit!

Haltet die Wache zu jeder Zeit,
Ihr lieben Kameraden!
Denn der Feind steht schon bereit,
Uns listig und arg zu schaden.
Immer wollen wir Wächter sein;
Drum ruft in deutsches Land hinein:
Fahnen flattern stolz im Wind,
Wo wir Kameraden sind!

Unbekannt

Der Bauer ist der ewige Mensch, unabhängig von aller Kultur, die in den Städten nistet.
Er geht ihr vorauf, er überlebt sie, dumpf und von Geschlecht zu Geschlecht sich fortzeugend, auf erdverbundene Berufe und Fähigkeiten beschränkt, eine mystische Seele, ein trockener, am Praktischen haftender Verstand, der Ausgang und die immer fließende Quelle des Blutes, das in den Städten die Weltgeschichte macht!

Unbekannt

Religion verlangt Glauben; Glaube ist ein innerliches Besserwissen, das keiner Wahrheitsprüfung unterliegt:
Alles Geglaubte ist darum seinem Charakter nach allenfalls eine emotionale Wahrheit, psychisch darum nicht weniger wirksam, behaftet mit allen Pro und Contra von Emotionen, eben auch mit bedingungsloser Hingabe, die leicht in Fanatismus und unterdrückende Gewalt ausartet!

Und wenn uns nichts mehr übrig blieb,
So blieb uns doch ein Schwert,
Das zorngemut mit scharfem Hieb
Dem Trutz des Fremdlings wehrt;
So blieb die Schlacht als letzt Gericht
Auf Leben und auf Tod;
Und wenn die Not nicht Eisen bricht,
Das Eisen bricht die Not!

Und ob der fremden Söldner Schar
Wie Dünensand sich mehrt:
Getrost, je größer die Gefahr,
Je höher Herz und Schwert!
Und ob aus seiner Höllenburg
Der Teufel selber droht:
Ein kühner Mut geht mittendurch,
Das Eisen bricht die Not!

Schon hallt des Feinds Trompetenruf,
Kanonen brummen drein.
Wohlauf, wohlauf mit raschem Huf
In seine Lanzenreihn!
Es klingt der Stahl, es steigt der Brand,
Die Bronnen springen rot –
So grüß dich Gott, mein deutsches Land!
Das Eisen bricht die Not!

Unbekannt

Volk sein heißt: in tausend Händen
Eine einz`ge Ehre tragen,
Volk sein heißt: mit Feuerbränden
Schlacken aus dem Eisen jagen,
Volk sein heißt: das Eisen röten
Bis zum eidesharten Stahle
Und daheim den Drachen töten
Und dadrauß zum anden Male,
Volk sein heißt: das Schicksal wenden,
Eins im Blut und eins im Wagen,
Volk sein heißt: in tausend Händen
Nur die deutsche Ehre tragen!

in samtener Schatulle
hat er keine,
der alte Soldat
dort am Tisch.

Aber er hat
aus der Hölle des Krieges
sein hartes Gesicht,
seine weichen Augen,
seine helfenden Hände
und den Mut seines Herzens
gerettet,
bewahrt
und weitergegeben.

in samtener Schatulle
braucht er nicht.

Stoßen können sie, fällen können sie nicht.

Schlagen können sie, zwingen können sie nicht.

Martern können sie, ausrotten können sie nicht.

Verbrennen, ertränken und aufhängen können;

Zum Schweigen bringen, das können sie nicht.

Das letzte Ziel eines ernsten Krieges ist bei Völkern nicht die Besiegung, sondern die Ausrottung des Gegners. Kann man nicht die Männer erreichen, so wirft man sich auf Weiber und Kinder. – Zum Morde gesellt sich Raub, um ein Kriegselend zu schaffen, wie es die zivilisierten Völker kaum erdenken können!

Feminismus existiert nur, hässliche Frauen in die Gesellschaft zu integrieren.

Diesen Tag woll'n nicht zu zweien
wir auf stillen Pfaden gehn;
heute soll die Erde sehn
frohes Volk in dichten Reihen,
helle Lieder sollen klingen
Wald und Berg und Tal entlang,
und des Volkes Maiensang
soll hinauf zur Sonne springen,
Morgen mögen wieder mahnen
die Sirenen der Fabrik,
aber heute soll das Glück
blühen unter hellen Fahnen!

Es lacht der Mai!
Der Wald ist frei
von Eis und Reifgehänge.
Der Schnee ist fort;
am grünen Ort
erschallen Lustgesänge.
Ein reiner Schnee
liegt auf der Höh';
doch eilen wir nach oben,
begeh'n den alten heil'gen Brauch,
Allvater dort zu loben.
Die Flamme lodre durch den Rauch!
Begeht den alten heil'gen Brauch.
Hinauf! Hinauf!
Allvater dort zu loben.
So wird das Herz erhoben!

Das drängt und stößt,
das rutscht und klappert!
Das zischt und quirlt,
das zieht und plappert!
Das leuchtet, sprüht und stinkt und brennt!
Ein wahres Hexen-Element!

Wer wußte je das Leben recht zu fassen,
Wer hat die Hälfte nicht davon verloren
Im Traum, im Fieber, im Gespräch mit Toren,
In Liebesqual, im leeren Zeitverprassen?

Im heiligsten der Stürme falle
Zusammen meine Kerkerwand,
Und herrlicher und freier walle
Mein Geist ins unbekannte Land!
Hier blutet oft der Adler Schwinge;
Auch drüben warte Kampf und Schmerz!
Bis an der Sonnen letzte ringe,
Genährt vom Siege, dieses Herz!

Wer zum Volke geht, mit aller seiner Kraft, der steigt herauf.
Jeder, der sein Volk als geschichtliches Wesen erlebt, weiß, daß er gegenüber dieser Größe nur ein Kleines ist!

Noch heisst's den Hass im Blute bergen,
noch heisst's: Geduld! da man uns speit,
doch stehn umschattet schon die Schergen,
und zwingend dämmert über Zwergen
das Zeichen der Unendlichkeit.

Noch heisst's die Fäuste dicht zu ballen
und schweigen dem, das in uns schreit,
Doch ahnt schon diese Botschaft allen:
Das Volk steht auf, die Fesseln fallen!
Mit unseren Fahnen ist die Zeit!

Im Dunkel des Gestern müssen wir graben
Zu finden des Volkes Leben und Geist
Vergessen liegen Märchen und Sagen
Die Quelle des Glaubens, die Seelenkraft heißt

Wie mühselig lange müssen wir schürfen
Bis tief unter dem Abraum der Zeit
Nach endlosen Wirren, vergeblichen Würfen
Die goldene Kammer vom Riegel befreit

Drum wollen die Lauen vom Werke nicht wissen
Das Zähe und Arbeit fordernd verlangt
Dienen stattdessen der Scheinwelt beflissen
Die brüchig geworden im Innersten wankt

Drum blicken die Feigen mutlos zu Boden
Durchs Leben getrieben ängstlich und klein
Die nichtigen Träume sind ihnen zerstoben
Sie winden und wandeln als nagende Pein

Doch wenn wir den Riegel von Eisen nicht sprengen
Stolpern wir weiter in fauligem Kot
Strampeln vergeblich in bleiernen Fängen
Täglich begleitet von Abgrund und Not

Mehr Hoffnung als Aussicht führt uns zu Werke
Drückt Spaten und Pflug uns schwer in die Hand
Mehr Verachtung der Welt als eigene Stärke
Lassen uns streben und streiten für des Reiches Bestand

macht nicht jeden reich,
Gold ist geschmeidig und weich
Wie ein Lurch.
Schlängelt sich zwischen den Fingern durch.
Gold entrollt, von Gott gewollt.

Gold soll nicht frech sein.
Gold darf nicht Blech sein,
Nicht durchmessingt oder durchsilbert.
Gold will redlich frei sein,
Ohne aufgezwungnes Beisein,
Hören Sie, Gilbert?

Gold macht uns trunken. Gold
Stinkt als Halunkensold.
Gold macht nicht gut.
Gold wittert Blut.
Gold macht nicht froh.

Wo ist Gold? Wo?

In Europa ist kein Gold mehr da.
Alles Gold ist in Amerika.

Doch Sie haben recht, mein lieber Mister,
Deutschland nährt ein bißchen viel Minister.
In den Einzelstaats-Beamtenheeren
Könnte man die Hälfte gut entbehren.

Die auf den Höhen der Menschheit wohnen,
Führer der Völker, Träger der Kronen,
Wahrt eure Schilde! Denn es erscheinen
Groß alle Flecken drunten im Kleinen!

So lang das Volk sich unterdrückt hält, wechselt
es gern den Unterdrücker, wärs auch bloß,
den kurzen Reiz der Abwechslung zu fühlen!

Mit ihrem heilgen Wetterschlage,
Mit Unerbittlichkeit vollbringt
Die Not an Einem großen Tage,
Was kaum Jahrhunderten gelingt;
Und wenn in ihren Ungewittern
Selbst ein Elysium vergeht,
Und Welten ihrem Donner zittern –
Was groß und göttlich ist, besteht!

All unser Schaffen ist ein ew'ges Ringen,
Und nicht das Kleinste können wir gestalten,
Wenn wir zuvor der feindlichen Gewalten,
Die drohend uns umgeben, nicht bezwingen.

Das Wasser droht uns heulend zu verschlingen;
Der Felsen trotzt, durch eigne Kraft gehalten,
Die Flamme zuckt hervor aus dunklen Spalten,
Und sausend schlägt der Sturm die Riesenschwingen.

Und wurden wir der Elemente Meister,
Dann tritt der Mensch dem Menschen stolz entgegen,
Und in dem Kampfe messen sich die Geister.

Und haben wir auch hier den Sieg errungen,
Lohnt uns doch dann erst des Gelingens Segen,
Wenn wir im schwersten Kampf uns selbst bezwungen!

Ich bin nur Flamme, Durst und Schrei und Brand.
Durch meiner Seele enge Mulden schießt die Zeit
Wie dunkles Wasser, heftig, rasch und unerkannt.
Auf meinem Leibe brennt das Mal: Vergänglichkeit.

Du aber bist der Spiegel, über dessen Rund
Die großen Bäche alles Lebens geh'n,
Und hinter dessen quellend gold'nem Grund
Die toten Dinge schimmernd aufersteh'n.

Mein Bestes glüht und lischt – ein irrer Stern,
Der in den Abgrund blauer Sommernächte fällt –
Doch deiner Tage Bild ist hoch und fern,
Ewiges Zeichen, schützend um dein Schicksal hergestellt!

Ein Volk lebt nur durch den Geist;
Und wenn der Staat geistlos geworden ist, dann hat das Volk nichts mehr mit ihm zu tun!

Die Geschichte lehrt, daß fast alle großen Ereignisse, z.B. Reformation, Revolution und dergl. zwanzig bis dreißig Jahre schon vorher in den Gedanken und Reden der Völker da waren und dann wirklich ausbrachen.
Ganz ähnliches scheint in der Geschichte des einzelnen Menschen stattzufinden.
Man spricht nicht selten in der Jugend halb bewußtlos aus, was man noch tun werde, und zum eigenen Erstaunen geht es später in Erfüllung!

ist ein Spiegel einer Nation;
wenn wir in diesen Spiegel schauen,
so kommt uns ein großes, treffliches Bild
von uns selbst daraus entgegen.

Die Geschichte zeigt uns das Leben der Völker, und findet nichts, als Kriege und Empörungen zu erzählen:
Die friedlichen Jahre erscheinen nur als kurze Pausen, Zwischenakte, dann und wann einmal.
Und eben so ist das Leben des Einzelnen ein fortwährender Kampf, nicht etwa bloß metaphorisch mit der Not, oder mit der Langeweile; sondern auch wirklich mit anderen.
Er findet überall den Widersacher, lebt in beständigem Kampfe und stirbt, die Waffen in der Hand!

Ich habe mich mein Leben lang dagegen gewehrt, das zu werden, was man heutzutage einen richtigen Erwachsenen nennt, nämlich jenes entzauberte, banale, aufgeklärte Krüppelwesen, das in einer entzauberten, banalen, aufgeklärten Welt sogenannter Tatsachen existiert.

Wenn wir ganz und gar aufgehört haben, Kinder zu sein, dann sind wir schon tot.

Unbekannt

Sei Deutsch!
Sei Deutsch in Tun und Handeln,
Und wenn die Zeiten wandeln,
Bleib' Deutsch!
Sorg', daß das Gut der Väter
Erhalten bleibt,
Und deren Saatkorn später
Nur gold'ne Früchte treibt!

Dem Vaterland halt Treue,
Denn einst in seiner Not
Ruft es auch Dich auf's Neue,
Zu kämpfen bis zum Tod!

Sie rennen alle hinterher,
nach der gepfiffen hölzern Pfeife,
es werden täglich immer mehr,
im Strudel einer Endlosschleife.

Im gleichen Schritt ein wirrer Tanz,
so wird gefolgt dem andern Wille,
es folgt die traurige Bilanz,
ein Volk stirbt aus in naher Stille.

Die Flötenspieler es gern mögen,
wenn wird gefolgt und Ihnen winken,
nach außen hin in Volkes Bögen,
bis Folgenden im Fluss ertrinken.

Doch Jeder der Freiheit erkennt,
findet seinen eigen Weg,
keine Musik als Instrument,
und doch als Volk zusammen steht!

Jede Macht zieht in jedem Augenblick ihre letzte Konsequenz!

Unbekannt

Merke dir das eine immer gut;
die Heimat ist dein - erhalte sie rein!
Deutscher Boden, deutsches Blut
soll stets dir heilig sein!